Matando el tiempo

De pronto reparé en aquella mujer grande, más bien redondita, enfundada en un vestido amarillo furioso sin mangas, que incómodamente se le apegaba a las piernas, por culpa de sus medias de nylon.  Le presté más atención a la segunda o tercera vez que me la topé cerca de los probadores, que como yo, parecía buscar algo sin saber qué, aunque probablemente ella estaría mejor equipada que yo en cuanto a tarjetas.

La imaginé extranjera, de algún rincón de Latinoamérica.  Tenía un cierto estilo de nueva rica, repeinada y bien enlacada de peluquería, de pelo corto, en forma de casco y de un discreto rubio teñido.  Llevaba unas sandalias negras de tacón aguja, tirando a sexies y un bolsito con pinta de buena marca, pero que en ella lucía algo ridículo, en proporción a su tamaña figura.

Perdí la cuenta la de veces que me topé con ella durante mi revoloteo entre escaparates y hasta me pareció que ya nos conocíamos, y en algún momento tuvimos tiempo de cruzar  miradas y hasta creo que le esbocé una sonrisa, tal vez buscando en sus ojos alguna complicidad, cosa que no sucedió.  Ella siguió su camino y a la salida de la tienda, la vi preguntando algo al guardia, lo cual corroboraba mi teoría sobre una turista, probablemente bien casada, con hijos ya crecidos, esparcidos por el gran mundo y tal vez todos ellos, demasiado ocupados para acompañarla.

Esa tarde cualquiera, ella y  yo, dos mujeres maduras y solas entre escaparates, coincidimos sin tener más en común que una manera distraída de matar el tiempo.

Y ahora yo me pregunto, ¿será que también los demás ven en mi, la misma triste figura que yo vi en ella?  Una mujer entrada en años, paseando su soledad entre desangelados escaparates?

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